Tristes, tristes.

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

Miguel Hernández.

Triste mundo, triste.

No suelo ver las noticias, porque dentro de mí se produce una explosión de sentimientos enfrentados. Siento asco, asco de ser humana, de pertenecer a la misma raza que ellos. Siento tambien una congoja profunda que anida en mi corazón y lo anuda, lo encoge, lo mata. Y a veces, sólo a veces, la dama Esperanza me visita y pienso que tal vez aún no sea demasiado tarde. No todo está perdido.

Aunque se esfuercen en evitarlo, todavía hay gente que piensa. Gente joven. Gente que tiene el mundo al alcance de su mano y sólo tiene que echar a andar para ponerlo a sus pies. Esos que no sólo ayudan en Haití, sino que se pasan un verano de voluntarios en África, o en un comedor de pobres de su propio país.

Y aunque el realismo apalice a los idealistas una y otra vez, si éstos últimos no se rinden, ganarán. Al menos en teoria.

Hoy es uno de esos días en los que todo va bien en mi pequeña burbuja mientras veo el mundo derrumbarse fuera de ella. Y quiero salir de mi burbuja y ayudar a reconstruir las ruinas de este viejo mundo, crear uno nuevo. Quiero creer que no todo está perdido.

Quiero pensar que habrá un futuro en el que los gobernantes fomenten que el pueblo piense, en el que el poder no corromperá. Quiero poder afirmar que el hombre no se autoextinguirá, sino que llegará un día en el que salga de su locura y enmiende sus errores.

Y sin embargo es tan difícil...



Why does it rain, rain, rain, down on Utopia?
Why does it have to kill the ideal of who we are?